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Der 13. Dezember 1916 ging als Tag einer der verheerendsten Lawinenkatastrophen des Ersten Weltkriegs in die Geschichte ein. Ausgehend von einem historischen Rückblick im „Außferner Boten“ aus dem Jahr 1935, schildert dieser zeitgenössische Bericht den dramatischen Überlebenskampf und die nervenaufreibenden Rettungsarbeiten am Marmolata-Gletscher – mit besonderem Augenmerk auf das Schicksal des jungen Kaiserschützen Ginther aus Ehenbichl.
Aus: Außferner Bote vom 18. Dez. 1935
Im „Linzer Volksblatt“ schreibt Hans Schaffelhofer einen Artikel, den er mit „Ein Unglückstag" überschreibt. Er meint damit den 13. Dezember 1916 und erinnert mich ebenso lebhaft an das Geschehen. Auch ein Sohn unseres Bezirkes wird sich an diesen Tag sein Leben lang erinnern. Es ist das der damals, ich glaube neunzehnjährige Kaiserschütze Ginther aus Ehenbichl. Schwer und trüb war der Himmel und es schneite schon seit vielen Stunden was es nur vermochte. Der Schnee türmte sich meterhoch auf den Gletschern der Marmolata und im großen Reservelager Gran Poz schlummerte in einer der vielen Baracken auch der junge Ginther. Man weiß es nicht genau, was zuvor war. Die wenigen der Ueberlebenden sagten verschieden aus, doch allgemein, daß es gegen 6 Uhr morgens war. Da löste sich von der Marmolataspitze eine Staublawine, die in ihrem Laufe zu ungeheurer Größe und Wucht anwuchs und sich direkt auf das Reservelager Gran Poz zu bewegte, das sie mit ihren Massen bedeckte, vernichtete und zum Teil wegfegte.
Nach dem fürchterlichen Geschehen war Totenstille, es schneite ruhig weiter und die Natur tat, als ob nichts gewesen wäre. Mehr als 300 Vaterlandsverteidiger waren mit ihren Offizieren in die Schneemassen eingeschlossen, dem Verderben und Ersticken, dem Wahnsinne preisgegeben. Nichts deutete von außen an, daß hier ein schönes Lager frohwirkender Männer war, deren Dienst dem bedrohten Vaterlande galt und nur wenigen gelang es, sich unter größter Anstrengung einen Ausweg aus dem weißen Grabe zu schaffen und sie waren es dann, die auch den Eingeschlossenen, den Lebendigbegrabenen die erste Hilfe bringen wollten und konnten. Die Nachbarschaft auf U und D wurde alarmiert und hinuntergeschickt ins Tal nach Pian Trevisan. Von allen Seiten kam sie, die Hilfe, für die meisten aber zu spät. Es gelang, einige tapfere Kaiserschützen des Baons I/III (Hauptmann Samen) und einige Arbeiter dem sicheren Tode zu entreißen und mehr als einer von diesen wenigen war in der kurzen Zeit des Eingeschlossenseins wahnsinnig geworden. Wildschreiend kam ein Einjährig-Freiwilliger, ein Innsbrucker, ans Tageslicht, ein Narr für sein ganzes Leben.
Ununterbrochen wurde gearbeitet, man wollte retten, was möglich war und eine Mannschaft löste die andere am Schaufeln und Graben ab. So ging es die ersten Tage, doch man barg nach ein paar Stunden nichts mehr als entsetzlich verzerrte Tote, denen der Verzweiflungskampf im Gesichte zu lesen stand und die sich durch das langsame Zusammengedrücktwerden zwischen Brettern in ihrem wahnsinnigen Schmerze die Nägel von den Fingern gescharrt hatten, denen die Wucht des Schnees den Leib bizarr auseinandertrieb, denen der Druck Menageschalendeckel fast bis zum Rande in den Rücken trieb und die dazu in allen Farben erfrorener, erstickter Menschen zum Vorschein gebracht werden konnten.
Und so kam der vierte Tag nach dem Unglücke, der 17. Dezember. Da rasselte es in der Kaiserschützenkaserne in Alba am Telephon und ich wurde verlangt. Der Bataillonsadjutant teilte mit, daß man soeben im Lager Gran Poz noch Lebende bergen konnte und erteilte mir den Befehl, mit der Zugsmannschaft sofort aufzubrechen, um als Verstärkung an der Rettungsarbeit teilzunehmen. Es war fast 6 Uhr abends, als wir uns mit Fackeln und Lawinenschnüren und Schaufeln ausgerüstet auf den Weg zum Aufstiege auf die Marmolatta machten. Es schneite und der Zugang war an vielen Stellen sehr lawinengefährlich und so war auch die Stimmung nicht gehoben. Man ging, es war Befehl und es galt Menschenleben zu retten. Glücklich kamen wir nach 8 Uhr oben an und machten uns gleich an die Arbeit, an der kriegsgefangene Russen und andere schon waren.
Tiefe Löcher hatte man in die Lawine gegraben und an ihren Wänden und auf dem Grunde konnte man Bretter und Balken und Fetzen von Kleidern und alles mögliche andere an Soldatenausrüstung sehen. Manchen Toten und lieben Bekannten, den man zumeist nur an der Legitimation erkennen konnte und dies nur, wenn er die Hose an hatte, denn viele waren fast ohne Kleider, hoben wir aus dem kalten Grabe.
Es ging gegen 12 Uhr Mitternacht auf den 18. Dezember, als ein Kaiserschütze mit Schweizerdialekt sein „Hallo, Kameraden!" in ein Loch hineinrief, das Bretter und verkeilte Balken bildeten und das allem Anscheine nach tiefer in das Innere des weißen Grabes führte. Lautlos horchte man auf eine Antwort. Es kam keine. Und wieder wurde gegraben und nach einem Weilchen machte der biedere Kaiserschütze seinen zweiten Versuch. Und wieder horchten alle lautlos hin auf eine Antwort. Und diesmal kam sie. Schwach, so schwach, als ob man aus weiter Ferne riefe und Schaudern packte uns hartgewordene Männer und wir alle wurden weich, es schlich uns so ganz eigenartig ums Herz. Weh und Freude zugleich. Fieberhaft wurde nun gearbeitet und ein Sanitätsfähnrich wollte mit seiner Beilvicke ein Brett spalten, um so schneller zu den Eingeschlossenen zu kommen, schlug zu — und ein markerschütternder Schrei voll Schmerz durchgellte die Luft. Ein Wimmern folgte und die Worte: „Mein Kopf!" Der Fähnrich hatte nichtsahnend auf den Kopf des Darunterliegenden losgeschlagen. Zum Glück federte der Laden und ein Tod kurz vor der Rettung wurde vermieden. Ein paar Minuten noch — und zwei Kaiserschützen waren der Welt wiedergegeben. Einer, der Jüngere, war Ginther aus Ehenbichl, der andere und ältere ein Oberhofer aus dem Pustertale. Beide jammerten über den fürchterlichen Gestank, denn zu ihren beiden Seiten verfaulten bereits die Toten, die durch die Wärme des Schnees auftauten und sie selbst hatten am Leibe mehrere Erfrierungsstellen.
Die frische Luft vertrug keiner, es wurde ihnen unwohl und sofort traf man alle notwendigen Vorsichtsmaßnahmen zu ihrer Rettung, das Gefährliche für sie begann erst recht, doch jeder hat es überstanden. Der junge Ginther sagte, als er gefragt wurde, wie lange er wohl im Schnee lag, daß es nun vier Tage seien, er verlor nie das Bewußtsein und auch nicht die Orientierung. Ich fragte ihn wegen des Namens, ob er Außferner sei und als er dies bejahte, gab auch ich mich als Landsmann zu erkennen und schrieb am gleichen Tage noch seinem Bruder, der ein paar Stunden talauswärts bei der Artillerie diente, daß sein Bruder glücklich gerettet wurde. Fünf Stunden weniger als fünf Tage waren beide mehr als vier Meter tief im Schnee vergraben.
Schon lange blaute winterheller Sternenhimmel auf den Gletscher und silberhell glitzerten seine Schneekristalle. Vom nahen Col di Lana rollte manchmal der Donner schweren Kalibers durch die Stille der Nacht zu uns ruhestörend, und als der Morgen kam, stellten wir unser Wühlen und Graben ein. Die beiden Kaiserschützen waren die letzten, die wir lebend der Lawine entreißen konnten. Und 1100 Meter höher sah die Punta di Penia stolz, doch ernst zu uns armen Menschenkindern herunter und sah zu wie wir voll befriedigt über den Erfolg unseres Tuns den Abstieg nach Pian Trevisan antraten.
Auch wir Kaiserschützen des 6. Zuges der 3. Kompagnie wußten, was eine Staublawine ist, denn uns hatte eine solche am 7. November des gleichen Jahres auf „28“, einem Stützpunkte in mehr als 2800 Meter Höhe unseren Unterstand in einer Gletscherspalte vernichtet, erdrückt. Die meisten von uns wurden nach Stunden lebend geborgen, doch nicht alle und manchen liebgewordenen Kameraden mußten wir eingekeilt zwischen Balken und Brettern tot dem ewigen Eise überlassen, aus dem er dann auf erstehen wird.
O. W.
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